Выставляеться повторно, на критику и т.п....прошу

По всему подземному пешеходному переходу раздавалась мелодия, которая то становилась громче, то становилась едва слышимой . Вместе с мелодией,  в такт  ритму, звучал голос, человеческий хриплый голос. Из-за  размеров помещения, в котором раздавался этот голос, казалось, что это фонограмма, включёная на полную мощь. Голос принадлежал музыканту, парню лет двадцати со старенькой, потёртой гитарой. Он приходил сюда каждое утро и играл, играл, играл.

Каждое утро он вставал в своей маленькой, тёмной комнатке, и первое что делал – раздвигал шторы. Многие люди забывают это делать, уходя в спешке, а некоторые просто не хотят, чтобы их ослепил свет восходящего солнца. Но он радовался. Почему? Потому что он любил жизнь и радовался каждому дню и каждому лучу, которое дарит солнце, небо... Он так хотел попасть на небо, он хотел им сыграть самую прекрасную песню, которая у него была. Он одевал свою соломенную шляпку , брал чехол, в котором нежилась старенькая гитарка, и выходил на улицу, откуда лился свет и радость играющих детей.

Переполняя вакуум чувств счастьем, он шёл к остановке и, садясь в трамвай, тихо расстёгивал молнию чехла и посматривал на гитару, тихо пробирался  к струнам и улыбался, осторожно пробуя звучание каждой струны.

Когда все вокруг шли/спешили на работу/учёбу, он спокойной походкой доходил до знакомого ему местечка в подземке, доставал из чехла гитару, бросал чехол под ноги и начинал играть мелодию, ту мелодию, которая начинала звучать во всех переходах. Люди, проходя мимо него,  улыбались, кто-то подпевал уже сто раз слышаную  мелодию, кто-то останавливался и задумывался, кто-то, если в карманах была мелочь бросал её в чехол от гитары. Музыкант играл, и играл тут не один год, его знали в лицо, но не по имени.

И не раз его спрашивали, почему он играет такую весёлую музыку, когда люди проходят мимо него с грустным выражениям лица? Почему он играет именно здесь, в подземке города? Он отвечал : «Я хочу вам напомнить о том, что вы уже почти забыли.»

Люди  не понимали, что он имеет ввиду и только улыбались опять начинающейся музыке.
Он опять притрагивался пальцами к гитаре, к струнам, и начинал по ним проводить рукой, как по лире золотой. Его руки быстро пробегались по струнам и он начинал просто бить, иногда взмахивая рукой, чувствуя каждый ритм отдававшийся , он начинал петь...и его голос сливался с мелодией, а потом всё прекращалось.  Им восхищались многие творческие люди, которые проходили здесь,  они приглашали его играть в оркестрах, делали предложение , предлагали  контракты, но он отказывался, говоря: «Музыка должна быть для всех, и для каждого.»

И опять происходило непонимание . И опять он начинал играть.
Как-то, в один пасмурный день, он так же пришёл с гитарой и заиграл так, как ещё никогда не играл. Проходящие люди остановились, присмотрелись, повернулись...они ещё никогда не слышали такой грустной и в тоже время живой/быстрой музыки...а слова, как лиана, пережимали мелодию... Когда он закончил, он сел на колени, держа в руке гитару, и произнёс: «Я стремился, я хотел чтобы вы услышали...но никто. Никто из вас не услышал моего послания...»
   Музыка играется не по нотам, музыка играется чувствами. Если бы люди взяли в руки инструменты и начали играть в волю своего настроения, в мире установился бы хаос отвратительных мелодий и фальша. Но если бы люди играли своей душой, яркой как лучи солнца по утрам, то это была бы ангельская музыка...но вы этого не поняли и теперь я буду играть только грустные мелодии, потому как моя душа стала чёрствой...